خرجت هائمة على وجهها لا تدري أين تحملها قدميها، تسري بأوصالها سيمفونيةٌ حالمةٌ ترجع معها إلى زمنٍ كانت تعرف فيه نفسها يوم كيف كانت أبيّة.
جلست أمامها زُرقة البحر يلفحها هواؤه ويداعب وجنتيها رذاذه بلا حرج، هنالك نادت عليها من أبعد نقطة تتلاقى عينيها
قيل بتعريف الفن بأنهُ جملةُ الوسائل التي يستعملها الإِنسان لإِثارة المشاعر والعواطف وبخاصة عاطفة الجمال، كالتصوير والموسيقى والشعر، ومنها جاء مُسمى الفنان والذي يمكن أن ننعت بهِ الشاعر والنحات والرسام والممثل والموسيقى والحرفي، وباللهجات المحلية لمعظم
أنت مش واقف على رجلك أنت واقف على قلبك، فعلى قدر وسعه قلبك حاتنور وينور مشوارك.
أقدامك حاتوديك ماطرح ما تحب لكن قلبك حايوصلك المكان اللي المفروض تكون فيه، فرق كبير بين أن ترى وأنت تمشي أو تُساق وأنت لا تدري.
طول الطريق حاتقابل أصناف من الناس فيهم
الموت فقط هو القادر على كشف شعورك الحقيقي تجاه شخص ما بكل صدق، لدرجة قد تجعلك تشعر أحياناً أن روحك تُريد أن تخرج من جسدك لتُودعه، وربما تضمه وتحتضنه للمرة الأخيرة.
وهنا نسأل أنفسنا، ما كل هذا الحب الذي نكنه لهذا الشخص؟! وأين كان مدفوناً؟! ولماذا لم
قرأتُ رواية "الليلة الأخيرة في حياة محمود سعيد" للصديق الشاعر والكاتب الكبير أحمد فضل شبلول، في يوم واحد. بدأتُ قراءتها في العاشرة وانتهيت منها في الثالثة صباحا، لقد جذبتني الرواية منذ سطورها الأولى، وكنت ألتهمها التهاما، ولم أستطع أن أتركها إلا بعد أن أجهزت عليها، أولا لعذوبة وجمال وبساطة لغتها، فهي أقرب إلى لغة الشعر، حيث التكثيف في الجمل، ورشاقة العبارات، وغياب الترهل والثرثرة، واحتشاد
